Un rire, une cri, la joie et la peine. Tout se mélange dans mon esprit. Tout se change et se mélange en mon esprit.  JE me vois chez moi, je sens sous mes pieds la moquette douce et délicate de ma chambre d'enfant. Les murs peint de rose, les peluches et les photos qui laissent entrevoir des morceaux de ma vie. Je me revois enfant courir dans les rues, ou sur mon vélo, je me revois adolescente dans mon uniforme de pom pom girl, avec mes amies, à des fêtes ou tout simplement à la piscine. Je me vois gradué , je me vois à Atlanta, je me vois avec ma famille. Une des photos qui m'est le plus cher au monde, une des seules photos, pour ne pas dire la seule que j'ai conservé durant tout ces mots. La seule que j'ai emportée avec moi pour toujours garder en mémoire la douceur du sourire de ma mère, les yeux pétillants de mon père, les rires en échos de mes sœurs et leurs taches de rousseur.
Pourquoi suis je ici ? Pourquoi suis je dans cette chambre que j'ai quitté, il y a des mois de cela, dans une maison qui a sûrement connu le pillage et affres des mois sans présence humaine pour l'entretenir.
Un brut, léger se fait entendre au pallier, un craquement, un grincement furtif sur le plancher. Quelqu'un est là ? Un mort ? Un vivant ? JE cherche ma faucille, mais ne la trouve nul part, pas plus que mes autres armes. Je suis en pyjama, vêtue d'une longue robe de nuit couleur feuille que j'aimais particulièrement. Quel est cette histoire ? Qu'est ce qui se passe ici ?
Ouvrant doucement la porte de ma chambre, je jette un œil, furtif, discret, inquiet sur le pallier. Mais rien ne s'y trouve, simplement l'obscurité. Pourtant je reconnais la maison, les plantes vertes, les cadres accrochés au mur. Est ce une mauvaise blague ? Un pas. Un second. La fraîcheur de plancher me fait frissonner. Peut on frissonner dans un rêve ? Ou ce monde de mort était il le rêve ? Je ne sais pas. Je ne sais plus.
Ma main se pose délicatement sur la poignet d'une porte, je l’entrouvre doucement, lentement, cherchant à ne pas me faire entendre, à ne pas me faire surprendre. La lune éclaire généreusement la pièce, une chambre d'enfant, une chambre magnifiquement décorée de fées et de lutins, d'ours et de jouet. Lovés dans leur lits, deux petites filles dorment à point fermé. Un sourire s'empare de mon visage, une envie de rire, une envie de pleurer.
Je pénètre dans les lieux et observe. Elles sont là toutes les deux, tel des anges endormis, ne faisant aucun bruit, ne disant pas un mot. Elles dorment tout simplement. L'envie me prend de vérifier chaque chambre, de m'assurer de leur santé, de leur vie. JE ne marche plus, je cours, simplement, bêtement, je passe de chambre en chambre, vérifiant qu'elles sont là, qu'elles dorment paisiblement dans leur lit et finalement vais jusqu'à la chambre de mes parents ou je trouve mes parents enlacé. Un rêve, un mauvais rêve. J'ai envie de rire. Comment ais je pu tant rêver ? Pourquoi des choses si horribles ? Cela n’a pas de sens.
Soupirant de soulagement, je me sens assoiffée, éreintée, fourbue par tant de crainte. Une à une, je descend les marches de l'escalier, rejoignant notre salon, soulagée de voir que notre maison est toujours là, qu'elle à survécu à cette apocalypse imaginaire que mon rêve m'a fait vivre.
La cuisine se profile face à moi et alors que j'ouvre le réfrigérateur, j'entend un bruit derrière moi, un bruit étrange, soudain, inquiétant, comme si il était tout droit sorti de mon imaginaire. Frissonnant, tressaillant, je me retourne, inquiète de ce que je pourrait trouver le spectacle est au rendez vous.
Dans une lumière glauque j'entraperçois ma famille au complet. Mes parents debout dans le fond, le visage émacié, durci par la mort, les dents jaunis. La gorge de ma mère à disparue et mon père semble couvert de sang. Au premier plan mes cinq sœurs, mortes, dans différents états de décomposition, Félicia au ventre ouvert, aux organes pendants.. Ils s'avancent vers moi, grognant, gémissant et je n'entend dans ces râles infernaux que des reproches. Pourquoi les avoir abandonnés, pourquoi les avoir laissés mourir, moi qui avait promis de les protéger. Rapidement, leurs mains me saisirent. Je les sentais fourailler, arracher ma peau, ma chair, dévorer mon corps et j'avais beau hurler, pleurer, supplier, rien n'y fit.
Un cri plus puissant qu'un autre fini par me réveiller, en sueur comme la première fois, mais je n'étais pa s chez moi. Ou du moins, pas tout à fait. Face à moi des barreaux, un couloir sombre, une odeur affreuse. Je suis dans ma cellule, cette cellule qui nous est dédiée à Félicia un moi. Un regard rapide à la couche du dessus, me laisse comprendre qu'elle va parfaitement bien, que ce monde est le vrai, la réalité.
Culpabilité ? Oui j'en éprouve peut etre plus que n'importe qui dans cette prison. Ils veulent jouer à qui à le plus ? Qui à l'histoire la plus affreuse ? Je gagne à coup sur, j'ai eu bien plus de pertes qu'eux, bien plus de douleur sans avoir le droit de m’effondrer, de me laisser mourir dans ma merde et mon désespoir. Mais ce soir, s'en est trop. Trop de douleur, trop de peine. Ce rêve à réveiller une blessure qui  était elle même posée sur plusieurs blessures.
Je quitte ainsi ma cellule aussi rapidement que possible, trottine dans le couloir du  block, rejoint la porte extérieur et finalement me laisse aller, là ou personne ne m'entendra, là ou personne ne me verra pleurer, là ou personne n’entendra mes sanglots, ma voix briser, ma respiration saccadée.
J'avance doucement dans la nuit, je sais que je suis à l'abri dans l'enceinte de cette prison, qu'aucun bras décharné ne viendra à me saisir, à me tirer vers les ombres et pourtant mon regard est attirer par quelque chose face à la porte. Un homme à contre jour dans la lumière d'un phare. On est pas censé avoir une personne dans les tours ? Une personne qui surveille jour et nuit au cas ou une personne comme ce gouverneur dont nous parle les autres attaquerait ? Personne ne semble réagir, personne ne fait rien et finalement, je m'avance, lentement, avec curiosité, une arme récupérée sur un des tableaux d'arme à feu en cas d'attaque et j'avance. Encore et encore, observant cet homme, cherchant à savoir ce qu'il veut, qui il est et finalement, à quelques pas de lui, je reste médusée, stupéfaite. Son visage m'est connu, ses yeux, la forme de ses joues, ces bijoux sur ces doigts...

« Lincoln ? Lincoln est ce que c'est toi ? »

Un pas de plus, je le vois plus nettement, plus précisément et au final, je pose ma main sur la grille, passant mes doigts au travers, cherchant à le toucher, à me rassurer sur le fait qu'il est bien là, que ce n'est pas un mirage du passé de plus.

« Qu'est ce que tu fait là ? Ou es ta famille ? »

Une lueur rougeâtre sous la capuche éclaire un visage de mort,un visage émacié par le manque de nourriture, par l'absence de vie, de lumière aux creux de ces yeux semblables aux orbites d'un crâne. Le personnage m'effraye, je sens ma chair frissonner, la pilosité sur mes bras, au creux de mes reins s'élever doucement. Qui est cet homme face à moi ?  Ce n'est plus l'homme que j'ai connu, cet humain au sourire doux et aux yeux pétillants, cette personne qui m'a protégé un long moment, à qui je dois la vie, à qui j'en veux toujours d'être parti.
Le phare de sa moto, cette lumière blanche, vive dépeins  une silhouette étrange, effrayante, comme si la faucheuse elle même était face à moi, comme si la mort avait déjà enlacé cet homme, lui offrais une étreinte douce l'attirant lentement à lui. Qu'était il donc advenu à cet homme ? Lors de notre dernière rencontre, il cherchais sa femme, son fils, sa famille. Je n'avais pu que le comprendre, qu'accepter son choix de disparaître pour rejoindre ceux qu'il aimait, mais je lui en avait également voulu de m'abandonner, voulu de ne pas nous emmener avec lui, j'étais une enfant, une idiote, une pauvre fille qui avait cru un instant avoir trouvé une personne qui l'appréciais, qui pourrait la protéger, la soutenir. Il n'était rien de tout cela au final.

Une grille les séparaient. Autant dire une vie, un mur, une éternité. Ils étaient devenue si différent, elle si pleine de vie, si proche de reprendre espoir,lui comme détruit par la vie. Comme un cadavre prêt à devenir poussière. Un pas les rapproches, un regard, les prunelles se rencontrent, se cherchent, se défient.  Une main glisse sur la grille,  une main squelettique aux jointures apparentes, blanchies, sa main ? Je vois ses doigts enlacé la grille, passé vers moi. Recherche t il une présence ? Une amie ? Je l'écoute, mes yeux dans les siens, sa voix rauque s'élevant dans les airs. Il cherche à comprendre, à parler. Sait il seulement ce qu'il dit ? Il parle de choix, mais quel choix est ce ? La vie ou la mort ? Sa vie ou celle d'un autre ? Je laisse ma main effleurer ses doigts, lui chercher un contact, lui donner un peu de ma présence. Il prononce des noms. Deux noms qui ne peuvent être que ceux de sa famille, ceux de sa femme, de son fils. Je comprend en une seconde l'idée qu'il cherche à exprimer. La mort de sa famille, la mort qu'il à dû leur offrir eux qui ont subit le châtiment de la non mort.

Ma gorge se noue en l'idée, mon cœur se serre, moi qui sais ce que cela est d'avoir à tuer une personne que l'on aime, j'ai tué mes sœurs, je les aient achevée, je sais le genre de douleur que cela peut créer dans le cœur d'une personne. Perdu dans ces tristes souvenirs, dans la contemplation de cet homme que j'avais appris à apprécier, à respecter, je me demandais ce qu'il avait vu qui l'avait tant détruit. Un corps ? Ou un rôdeur auquel il du offrir le salut. Qu'importe au final, l'un ou l'autre est aussi traumatisant pour un parent, pour un mari, pour une sœur. Cherchant que lui dire, les mots coincés au fond de ma gorge, je sens les larmes monter à mes yeux quand le grognement sourd de ces choses ce fait entendre. Un grognement léger d'abord, mais qui se rapprochait, des gémissement, des chuintements. Ils avaient repéré l'homme face à la grille, sa moto et le bruit de son moteur à l'arrivée, ma voix traversant la nuit et ils avaient faim. Terriblement faim à l'idée de pouvoir enfin dévorer un être vivant, un être de chair et de sang qui laissera à leur corps putride l'impression un instant à peine que la vie les rejoins, qu'ils obtiendrons cette chose qu'ils n'ont plus et qu'ils désirent tellement.

Un hoquettement de terreur me prend. Saura t il se défendre vu son état ? Combien sont ils ? Ou sont ils, ces démons perdus dans les ténèbres ? Il me faut ouvrir la porte, vite, je dois le sauver, je dois l'amener à l’intérieur comme il m'a sauvé il y a des mois de cela. Mais le temps de trouver comment ouvrir cette porte, la mort s'approchait déjà de lui, les bras dents, la bouche ouverte comme pour avaler son âme.

« Lincoln ! Derrière toi ! »

Un instant. Un bref instant, une seconde tout au plus durant laquelle mes doigts effleurèrent les siens, durant lesquels, je ressenti la maigreur de la phalange, le froid de ceux ci, comme si il était la mort incarnée, venue me chercher sous les traits d'un homme auprès duquel elle savais que j'aurai le plus grand mal à dire non. Auprès duquel elle savais que j'ouvrirais ces putains de grilles pour le sauver, pour me sauver. Qu'avait il donc traversé durant tout ce temps dehors ? Qu'était il advenu après notre séparation ?
La cigarette rougit de nouveau, un rouge écarlate, brillant brûlant. Est ce la seule chose qui le maintiens en vie ? Comme une bouteille d'oxygène ? Je ne sais pas. Peut être vais je me réveiller comme d'habitude, perturbée par un rêve de plus d'une personne venue hanté ma vie,une personne de plus pour qui j'aurai le remord de l'abandon ? Une seconde. C'est le temps écoulé avant qu'il ne fuis, qu'il ai ce pas de recul comme un enfant ayant peur d'un coup, comme une jeune fille pudique et chaste face aux avance prononcés d'un homme qui la désire et ne sais comment s'exprimer. Une seconde pour le réconforter. Pour lui offrir un peu de compréhension, un peu de...de quoi en fait ? Pitié, compassion, douceur, gentillesse, tristesse, désarroi, douleur ?

Ma main se retire, comme brûlée par cette cigarette se consumant dans la nuit, diffusant ses arômes de tabac que je hais tant, laissant s'élever dans les airs une vapeur toxique, infâme. La peur à saisi mon cœur en un battement j'étais effrayé, saisi comme un animal sauvage bondissant au moindre bruit, sursautant à la moindre nouveauté dans son environnement. Son regard m'enjoint, me touche, m'examine comme si il me disséquais, comme si il cherchais à voir au travers moi, à comprendre qui je suis, ce que je suis. Mais rien en transparaissait. Rien ne venait à me faire savoir, à me faire comprendre qu'il avait saisi. Qu'il comprenait le monde l'entourant. Il était un fou dans un monde de fou, sa réalité avait rejoint celle de ce monde pour quitter celle des vivants , celle des survivants. Un coup de folie ? Un choque violent ? Ce ne pouvait être que cela. J'avais été dans le médical, je connaissais cela sur les animaux et savait que cela pouvait enjoindre les humains. Je ne pouvais expliquer cela qu'ainsi, me rassurer qu'ainsi. Décidé à ouvrir cette porte, à le faire entrer pour le soigner de ce, choc ? Je tâtonne, je m'énerve quelque peu sur cette satanée porte refusant de s'ouvrir alors que les rôdeurs approchent de mon ami, alors que j’entends leurs cordes vocal pourrissante vibrer en un gargouillement immonde, en un grognement gutturale, animal. Sera t il apte à se battre ? A défendre sa vie dans cet état ? Ou se laissera t il simplement dévorer vif sous mon regard, répétant qu'il s'excuse, qu'il est désolé, qu'il ne désirait pas cela ? Je ne veux pas prendre ce risque, je ne veux pas voir une personne de plus se faire dévorer sous mon regard alors que j'aurai pu faire quelque chose. La panique m'enserre, m'opprime, m'asphyxie, j'ai envie de crier, mais cela en attirerai plus encore et les premiers d'entre eux sont déjà sur lui.

Un couteau apparut dans la main de l'homme au regard de mort, comme si il était apparu formé par la nuit elle même. Il se battait avec violence, rage, joie. Comme si cette violence sortant de ses mains l'apaisait, comme si elle était salvatrice à son mal être. Il prenait plaisir à offrir la mort à ces gens, je le voyais et en restait presque stupide, coi. Avait il besoin de mon aide finalement ? Avait il besoin d'être sauvé de la mort ? Bien évidemment que oui, bien évidemment qu'il avait besoin que je l'aide et ce ne fut qu’après un âpre combat que je parvins à enlever ce loquet merdique, rouillé, de la porte et à enfin sortir. Oui, il ne rentrait pas, je sortais, je sortais pour le rencontrer, je sortais parce qu'il ne rentrerais pas si je n'allais pas le chercher dans cet enfer de mort. Sa capuche à glissée de son crâne dévoilant à mon regard ses cheveux blond, sales, emmêlés. Son visage se tourne lentement vers moi ruisselant de larmes. Tristesse ? Douleur ? Quoi d'autre ? Qu'est ce que je ne comprend pas ? Pourquoi je ne comprend pas ? Une excuse de plus, un coup de feu de tiré et les rodeurs qui approchent de plus en plus. Leurs grognements provenant de la foret toute prêt. Quelques uns continuant de s'approcher, de grogner de tendre vers nous leur doigts immonde. Une enfant avance, les cheveux tel des baguettes immondes, englués, visqueuse, sa peau grisâtre, ses yeux rougis. Par la mort. Un tir. Un seul de ma part alors qu'elle s'approchait un peu trop prêt de cet homme à la moto et des larmes, oui des larmes qui coulent sur mon visage comme sur le sien.

« Viens avec moi. On dois se mettre à l'abri. S'il te plait. »

Le corps de l'enfant glisse sur le sol, se brisant, se détruisant lentement sur la terre meuble, tel une poupée de porcelaine ne devant qu'un amas de chair et d'os. Elle me rappelle mes sœurs. Elle me rappelle ce danger au dehors alors même que la totalité de ma vie semblait s’être tellement apaisée, alors que mon esprit oublié doucement que je  vivais au milieu des morts. Leur gargouillis monstrueux , leurs gémissements plaintif se mêlant au bruissement des branches dans le vent. Nous devons nous protéger, nous devons rentrer dans l'enceinte de la prison, sauver nos culs de ces morts qui approche, mais comment amener Lincoln à entrer ? Comment permettre à cet homme torturé, pleurant sur la mort de celui qu'il état de rejoindre un lien sécurisé, un lieu ou il n'aura plus à craindre les morts ou il pourra faire le deuil de cet enfant qu'il semble avoir perdu ?

Mes pensées se bouscule, rapide, idiote. Je ne parviens pas à trouver de réponse à ma question, je n'arrive pas à savoir ce qui se passe autour de moi, ce que je peux faire, je suis tel une enfant impuissante, tel une pauvre fillette implorant un homme de ne pas la blesser, d’être gentil. ET je le fait. Je l'implore. Je pleurs sur lui, le suppliant presque de me rejoindre, lui demandant de se sauver, d'accepter de vivre. Mais mes mots semblent glisser sur lui, rebondir comme si il n'étaient rien, comme si il n'étaient que bribes dans la nuit, inaudibles, intelligible. Les larmes montent à mes yeux, je n'ai pas envie de voir mourir une personne que j'apprécie et pourtant, pourtant lorsqu'il pointe son arme sur moi, lorsqu'il me demande qui il est, je sursaute, laissant les larmes couler sur mes joues comme elles coulent sur les tiennent. Qui est il ? Bonne question. Je ne le connais pas tant que cela, que m'a t il appris au final si ce n'est son nom, le peu de sa vie qu'il a bien voulu partager. La peur me saisi. A t il perdu la tête ? Serait il sur le point de me tuer de sang froid ? Ainsi, bêtement ? Alors que je tente de l'aider ? Je ne veux pas mourir. Je ne veux pas le laisser. Alors je tente, je prend sur moi, je parle entre les sanglots, entre les pleurs.

« Tu es...Lincoln et... »

Pas le temps de finir. Pas le temps d'en dire plus. Il hurle de nouveaux, veut que je le laisse, que je parte, il s'agite, son arme semble tournoyait dans les airs, ses cris déchirent l'air et plus cela va et plus la peur me consume et plus la hargne s'empare de moi. Le laisser. Comme si je pouvais le laisser, comme si j'allais accepter d'abandonner celui qui m'a sauvé, protégé, à la mort. Alors je cri. Je cris comme il cris, car peut etre est ce la seule chose qu'il comprendra, la seule chose qui lui permettra d'aller mieux, d'entendre, de réagir.

« Ta gueule ! Ta gueule putain de merde ! T'es obligé de rien à part de te mettre à l'abri ! T'es obligé de rien si ce n'est survivre pour ceux qui sont mort ! Alors maintenant Lincoln ! Le mécano à la moto, le beau mec qui peut etre aussi gentil de taré tu va baisser ton arme et entrer dans cette putain de prison de merde ! »

Excès de colère ? Sûrement. Peut être, je ne sais plus. La panique me prend, je ne veux pas mourir sous les dents des morts, je ne veux pas me prendre une balle, je veux juste rentrer à la prison avec lui, me dire que j'ai sauvé sa vie comme il a sauvé la mienne il y a des mois de cela.

Choqué, il était choqué, c'était une chose admise depuis longtemps et pourtant tellement perturbante. Un pas de recul, un second. L'avais je réveillé de sa transe ? Étais je enfin parvenu à le faire revenir parmi les vivants, ne serait ce que pour une seconde ? Un coup de feu de plus et je cris, passe mes bras au dessus de mon visage pour me protéger de cette balle que je me crois destiné, mais rien. Ni douleur, ni sang. Un coup d’œil furtif, inquiet et je la vois, cette morte glissant sur le sol après s’être pris une balle dans le crane, laissant voler sa cervelle sur divers parti du grillage de la prison. Il m'avait une fois de plus sauvée. Je ne pouvais pas le laisser crever bêtement et alors même que je commençais à entendre du remue ménage venant la prison elle même, comme si tout ces coups de feux avaient réveillé bon nombre d'habitants, je gardais mon regard fixé sur lui, lui et lui seul, comme si je voulais le confronter à quelque chose. L'obliger à voir ce qui ne pouvais être changer, ce qu'il devait accepter. A savoir rentrer en sécurité. En quelques pas sans prévenir, sans attente, il fut sur moi. Me saisissant le poignet en lequel je tenais mon arme, son regard bleu plongé dans le mien, me faisant frissonner au plus profond de mon être, m'obligeant à me poser la question de la mort une fois de plus et d'un coup de feu qui retentit encore. Était il pour moi ? Non une fois de plus un rôdeur non loin et malgré le coup de feu. Son regard planté dans le mien. La vie repris sur lui ses droits. Et d'un geste rapide, puissant il m'attira jusqu'à la moto me jetant pratiquement dessus, la dirigeant vers l’intérieur de la prison. J'avais réussi. Il allait être en sécurité. On serait tous les deux en sécurité.

La moto se tut, finalement, le phare avec elle, puis les bruits de pas, la lumière des lampes. Je devrais expliquer ce qui venait de se passer. Rick me haïrait d'autant plus, mais j'emmerdais ce connard. Tout allais être pour le mieux. Du moins, le pensais je jusqu'à entendre l'arme de cet idiot de vigile se chargé, sa voix balbutiant dans son immonde moustache de ne plus bouger, de se rendre. J'aurai voulu lui dire de se taire, de garder pour lui ses remarques minable, que je gérais la chose, qu'il n'était qu'un incompétent inapte à tenir son poste mais tout allait trop vite. Les gens arrivaient criaient hurler, énervaient Lincoln comme une bête sauvage dans sa cage que l'on accule encore et encore pour la rendre hystérique en espérant la calmer. Comme si cela avait jamais calmé une bête de l'acculé dans un coin, de la faire se sentir piégé, triste.

Les cris s'accentuèrent, la colère, la rage. Je tentais de me mettre entre Lincoln et eux, je tentais de faire barrage de mon corps, d'attirer son attention, de le calmer.

« Lincoln ! Calme toi, calme toi, ce n'est rien, regarde moi lincoln ! »

Mais rien n'y fait. Rien n'était utile, possible pour le calmer. Et je le compris quand je le vis sauter au coup de notre pauvre vigile. Lorsqu'il se mit à l'étrangler à se battre à chercher à le tuer. Il était hystérique. Il fallait que j'agisse. Alors j'ai agis en lui collant un violent coup de crosse derrière le crane, le laissant tomber inerte sur le corps de l'homme qui avait failli mourir. Laissant les autres s'approcher, m'obligeant à m'expliquer à crier de nouveau, à montrer que j'étais plus que cette petite infirmière de merde qu'ils pensaient tous que j'étais.

Il fallut trois deux hommes pour porter Lincoln. Un de plus pour accompagner le garde jusqu'à l'infirmerie et mon service repris. Soin, piqûre, onguent et autres petites choses. Le garde quitta l'infirmerie bien vite, mais Lincoln. On m'obligea à l'attacher à son lit à barreau, à le mettre dans cette partie de l’infirmerie réservée aux détenus dangereux. Je devrais m'expliquer plus tard, expliquer comment j'ai laissé entrer cet homme, me faire taper sur les doigts sûrement, peut être même jeter dehors. Mais je m'en foutais. J'avais épongé une petite partie de ma dette et c'était le plus important. J'attendais maintenant qu'il s’éveille à nouveau. Qu'il puisse parler, qu'on puisse s'expliquer. Il n'apprécierait pas les liens, mais c'était mieux que de le laisser se faire jeter dehors.